LA SOLEDAD MATA, PEDRO

Este señor que tiene el lector en su ordenata o en el móvil imperioso es un jubilado español que tiene una pensión miserable, unos 1.200 euros, como un soldado y menos que un policía local y mucho menos que los vascos y catalanes tan mimados por PUIGDEMONT que no quiere  niños inmigrantes,  son muchos y los que están por venir.

Este  pensionista tira de un andador, nada gratis, vive solo en su zulo de mierda y cuando llega el día 25  de cada mes se sube por las paredes, paga más de 300 euros de impuestos más que un diputado o un concejal o  ex ministro con pisito de señoritas o ministra feminista que viste de lujo admiradora de TRUMP el macho alfa yanqui.

Este jubilado tiene tres hijos o tenía, Remigio, Miguel y José, han desaparecido del mapa porque la Dana es un mar de lágrimas de los ojos de la soledad, pasa a millones de ancianos, madres y padres españoles, algunos se han quitado la vida porque no desean que los mate el SEÑOR.

Ese extraterrestre varón, unos seis mil seres humanos se fueron, algunos llegaron hasta el otro infierno, dejaron este que  es peor. Y aquí en este país nos matamos de vez en cuando en cruzadas políticas perfumadas por la corrupción galopante que perdona el pueblo que los vota, pasa como en los USA los que tiran bombas  atómicas-.

O rusos violando alemanas, y se reparten, ambos un cacho de Ucrania, en su soledad histórica porque nació antes que los putos zares. Y Pedro SANCHEZ se monta un número estriptis en  China, el soplagaitas, solo como la una, jubilado por Europa, de alterne.

"Recuperando el supremo valor de la duda"

SI VIVIMOS, ESTE PAIS, CON VAMPIROS, NOS CHUPAN LA SANGRE ENVENENADA. Esperamos que pronto nos chupen otras cosas, porque es una crisis global, ni Trump tiene huevos, hay muchas  zorras en el gallinero populista y  la Unión Europea se  queda sola oliendo a pólvora en el trasero español, donde se masca violencia, ayer viernes fue el DIA MUNDIAL DE LA POESIA, pero ni un verso suelto en quince frentes abiertos de muerte y odio.

Llueve dicen, no, no, es mingiar en el alma del pueblo, las Danas que anegan la democracia guapa. Desflorada, violencia de género  de partidos, fieras por el poder absoluto, han roto los diecisiete jardines, no huelen a jazmín, nos han jubilado a los demócratas.

−¿ De  dónde vienes tu, viento
de desengaños, Europa
que dejas el corazón azul
sin alma y luz?

Brisa, respiro del alba
o de espinas y metal
y rosas marchitas
que olvidan a Covadonga
violeta y roja,
minera y eterna.

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