Dentro de unos meses se cumplen noventa años de la ejecución, fusilado en Alicante, de JOSE ANTONIO PRIMO DE RIVERA, el tiro de gracia se lo dió un sargento de un pueblo murciano, gobernaba un gobierno de izquierdas, una coalición similar a la de estos últimos años de oscuridad y rencores. Tres años después terminada la guerra que perdimos todos, sus restos fueron trasladados a hombros de sus camaradas falangistas hasta el monasterio del Escorial, unos 468 kilómetros.
Fue un entierro de luto, rabia y espectacular, escrito y descrito por PACO CERDA, en un escalofriante libro con una prosa sobresaliente, hasta cuajada de cierta poesía envenenada, el libro ha sido premiado diez veces por jueces implacables con sentencias de un maniqueísmo atávico y relatado por TVE con el rencor al que nos tienen acostumbrados.
Llueve sobre mojado porque en el periodo republicano seudo-comunista mataron por las espaldas a DURRUTI, el anarquista poeta, a NIN el marxista sin odios, las checas se llenaron de españoles inocentes, asesinados en los cementerios y las carreteras fueron danas de sangre y las iglesias y medios de comunicación ardieron. Venia de atrás, cinco magnicidios.
Y luego llegó el terrorismo etarra, con casi mil muertos, cientos de heridos y secuestros infernales, los marxistas que gobiernan en nuestro país, perdonados como JOSU TERNERA Y CHEROKI jefes de los verdugos, bendecidos por OTEGI el socio del Gobierno populista con apoyo de un feminismo que huele mal.
Escribo con pena en mi soledad entre impuesta y digerida, como observador neutral, como un forense que reconoce que nos están envenenando. O el cirujano. Y el analista de un periódico digital libre. Ahora, simplemente, leo, escribo y sufro porque la injusticia humana y hasta la divina, es la peor secuencia de un mundo sin sistema, están dinamitando la democracia, globalmente. Sin embargo colaboro en despejar incógnitas, mentiras y opero ofreciendo la lectura de un capítulo del libro PRESENTES, es como un bisturí buscando el cáncer español, de siglos. Lean y la paz…
“Habla la voz de Radio Nacional de España. Habla a los hogares de todo el país, una tierra ya en paz, de una pau que fa gust de mort, de una pau que no ésmés que por. Cuenta esa voz metálica en este lunes de noviembre la historia del niño Mohamed Aidi, natural de Marruecos, que ha encargado al Tío Fernando que en nombre suyo compre un ramo de flores para ofrecerlo a José Antonio a su llegada a El Escorial. Y ese, de entre los muchos presentes que José Antonio ha de recibir, ese ramo de flores tuyo será el que más alegre su alma allí en el cielo, dice la voz sin rostro de Radio Nacional. José Antonio tuvo siempre un gran amor para los niños españoles, sigue diciendo la voz.
En ellos, apartados de las luchas y de las pasiones encontradas, vio el campo esperanzado en el que realizar una siembra fecunda. Por eso, este presente de tu ramo de flores, para el que tú envías a Tío Fernando veinte pesetas, tiene un simbolismo y una emoción de la que desde nuestro micrófono damos cuenta a todos los españoles.
Tío Fernando, que te habla desde el micrófono de Radio Nacional de España, comprará con tu dinero el mejor ramo de flores: comprará flores azules del color de la Falange y las dejará en El Escorial sobre el féretro de José Antonio. En la ofrenda que tú haces, Mohamed Aidi, al Fundador de la Falange, nosotros vemos la ofrenda de todos los niños de Marruecos, porque los niños de Marruecos son también niños de España.
Eso dice la voz del transistor. Tío Fernando. Niño Mohamed. Veinte pesetas. Ramo de flores, Niños de España.
Los restos de José Antonio han viajado la noche entera por esta tierra seca y fría y ancha de Toledo. Las antorchasy las hogueras han acompañado a los peregrinos. La mañana ha ido deshilachando brumas y desperezándose en su monotonía de siete jornadas ya acumuladas.
El manto negro de terciopelo que cubre a José Antonio ha amanecido blanco. La helada nocturna ha sido intensa. Los camisas viejas coruñeses que portan el féretro, con el cansancio en los hombros y en la espalda de llevar las andas, se han quitado todas las condecoraciones que habían ganado en guerra. Es un símbolo: toda la quincalla patriótica, sangre coagulada en medallas, palidece inútil delante del cuerpo de quien dio su vida por la patria.La por la patria.
Las casas de Corral de Almaguer van quedando a las orillas. La carretera manda. El cortejo pasa frente al convento de monjas de clausura, pero donde hace una parada es delante de la casa de los hermanos Torrijo. Justo en esa casa paró José Antonio en abril de 1934. Allí tomó un vino de honor tras regresar de un mitin en La Puebla de Almoradiel. Aquel día, José Antonio lamentó que España estaba lacerada por toda clase de divisiones, sin ambición de gloria y castigada por la farsa parlamentaria.
Cuando triunfemos-prometió en ese discurso-, todos viviréis mejor, porque habremos limitado las acumulaciones de riquezas inútiles y perjudiciales para la nación. No queremos que triunfe un partido ni una clase sobre las demás. Queremos que triunfe España, considerada como unidad, con un fin universal. Y ello tenemos que conseguirlo, cueste que cueste. Y ese cueste lo que cueste ya tiene un rostro en la Falange. Un mártir. Toda religión necesita un mártir, y la fe falangista ya tiene uno en ese momento.
Es Matías Montero. Un chico huérfano criado con sus tías. Un estudiante de Medicina que pasó de las orillas del comunismo a la diminuta isla de la Falange primera. Un convencido del camino salvador que suponía el ideario de Ramiro Ledesma y luego el de José Antonio Primo de Rivera.
Un chaval a quien el 9 de febrero de 1934, mientras vendía en la calle el nuevo periódico oficial de Falange –F.E., doce páginas dirigidas por José Antonio-, unos pistoleros izquierdistas se le acercaron y le descerrajaron dos tiros por la espalda y otros tres cuando agonizaba ya en el suelo de la calle Mendizábal. Fue el primer mártir. El primer militante de Falange asesinado en un atentado. Antes ya habían muerto en reyertas otros cuatro falangistas. Pero Matías Montero se convirtió en el primer sacrificado de la nueva fe: la F.E.
Su cara, eternamente joven y replicada en pasquines, periódicos y octavillas, era la sangre inocente, símbolo de esperanza en un movimiento de resurrección nacional. Era el primer caído de una espiral de incienso ensangrentado, el brote primero de la redención de España, la sangre joven que cimentará una patria libre, fuerte y entera. Todo eso se dirá de Matías, veinte años y ya dentro de una caja de madera a oscuras con su fe y su ideal. Su cuerpo se está helando para siempre. Ya lo lleva al cementerio de la Almudena una marea de falangistas que desfila en marcha fúnebre. Andan a paso lento y van cantando.
Entonan una letanía grave. Una salmodia laica de origen germano. Yo tenía un camarada, cantan, entre todos el mejor. Siempre juntos caminábamos, siempre juntos avanzábamos al redoble del tambor. Cerca suena una descarga, cantan. ¿Va por ti o va por mí? A mis pies cayó herido el amigo más querido y en su faz la muerte vi. Él me quiso dar la mano mientras yo el fusil cargué. Yo le quise dar la mía entretanto me decía: Por España moriré. Eso: Por España ha muerto. Lo dice su lápida: Matías Montero y Rodríguez de Trujillo, estudiante de Medicina, murió por su amor a España, traidora y vilmente asesinado el día 9 de febrero de 1934 a los 20 años de edad. RIP.
En el cementerio, ante la tumba abierta que ya acoge los restos de Matías Montero, el jefe toma la palabra. Va a ser uno de sus discursos más recordados. Su traje es negro, la corbata también. Los operarios del camposanto, con bigote y mono obrero, contemplan la escena circunspectos. Es la palabra de un hombre emocionado que sabe conmover a un bosque de brazos en alto reunidos en torno a la muerte. Aquí tenemos ya en tierra, dice José Antonio, a uno de nuestros mejores camaradas. Nos da la lección magnífica de su silencio.
Otros, cómodamente, nos aconsejarían desde sus casas ser más animosos, más combativos, más duros en las represalias. Es muy fácil aconsejar, dice. Pero Matías Montero no aconsejó ni habló: se limitó a salir a la calle a cumplir con su deber, aun sabiendo que probablemente en la calle le aguardaba la muerte. Lo sabía porque se lo tenían anunciado. Poco antes de morir dijo:
Sé que estoy amenazado de muerte, pero no me importa si es para bien de España y de su causa. No pasó mucho tiempo sin que bala le diera cabalmente en el corazón, donde se acrisolaba su amor a España y su amor a la Falange. Hermano y camarada Matías Montero y Rodríguez de Trujillo, dice José Antonio Primo de Rivera: Gracias por tu ejemplo.
Que Dios te dé su eterno descanso y a nosotros nos lo niegue hasta que sepamos ganar para España la cosecha siembra tu muerte. Por última vez, Matías Montero y Rodríguez de Trujillo, pronuncia el jefe, y todos los falangistas responden Presente. Un grito unido. Un clamor seco. La sensación –en el pecho, la garganta y la boca, y luego en el cerebro, y más tarde en el recuerdo, y finalmente sobre el gatillo si fuera necesario- de ser todos uno, más, mejor.
El yugo y las flechas. La unión. Así se soporta mejor la violencia, los muertos. Van a caer –la palabra que disfraza el morir-108 falangistas antes de la guerra. 67 asesinados durante el periodo del Frente Popular y 41 asesinados en el bienio previo. A Falange se le atribuye la muerte de 64 izquierdistas en el mismo periodo. Acción, reacción y ya nadie sabe cuándo ni cómo ni quién –a veces se olvida hasta el porqué, y por eso se le llama sinrazón- todo empezó. La orgía de terror se acelera en el remolino conduce al sumidero de la muerte. Asaltos a periódicos, a cárceles, a iglesias. Motines, peleas, pistolerismo.
A José Antonio también lo han intentado matar. Era abril del 34. Conducía su coche después de asistir a una vista judicial contra un socialista acusado de asesinar por la espalda a un falangista de solo quince años, lentamente desangrado hasta morir, y el chico se llamaba Jesús, la boca pequeña, el pelo hirsuto y moreno, estudiante de bachillerato, solo un muchacho, un muchacho con pistola. Al vehículo de José Antonio le arrojaron unos explosivos. Se oyeron detonaciones. El jefe frenó en seco, sacó su pistola y disparó a los agresores, que huían a la carrera y que también dispararon.
Los tiros impactaron en la parte trasera del vehículo. Usted se da perfecta cuenta de que ha podido morir, le preguntará esa tarde el periodista César González-Ruano. Lo que más me pudo preocupar, le responderá José Antonio, es no saber si estaba preparado para morir”.
ITEM MAS.- Es suficiente ya se sabe o creemos saber que la médula de la orgia ideológica está infectada, porque he empezado a leer otro libro más ejemplar pegado a la realidad, DEJAME EN LAS SOMBRAS, del periodista y escritor OSCAR BELTRAN, una novela basa en hechos reales, las guerras de ARGELIA, Francia y España. Estuve de testigo silencioso en aquellas arenas movedizas, siguen con el martirio del pueblo saharaui victima de errores de Pedro SANCHEZ y el sicópatas TRUMP.
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