Cuando este país temblaba, el otro, el que no está bañándose en el pasotismo y el turismo a crédito bancario, la indiferencia y el hedonismo prefabricado por la política amorfa y el periodismo amarillo, este pasado miércoles cuando enterrábamos al niño asesinado —y a dos mujeres en Cataluña— por un joven que le asestó once mortales puñaladas, enfermo o no, la SEGUNDA CADENA DE LA TELEVISION DEL GOBIERNO LA 2TVE, PASO DURANTE MAS DE CIEN MINUTOS un duro documental analítico en blanco y negro —para más cochambre intelectual— sobre la angustiosa película de Hitchcock «PSICOSIS» considerada de las más duras del cine negro norteamericana, de miedos.
Se trata de un horroroso crimen de un sicópata sexual que apuñala bestialmente a una mujer aún joven cuando se duchaba desnuda, con imágenes de sangre y furia e incluso sonidos del cuchillo rasgando las carnes de la víctima horrorizada, plano a plano con odio y sadismo sectario, que iban siendo comentados en off, las genialidades de famoso director de cine.
En mi ingenuidad seráfica me preguntaba —con 88 años gastados setenta en el periodismo, la política y la inteligencia patriótica— digo que me preguntaba si esta gentecilla de los sabios programadores de TVE 2 pasaban el documental como un divertimento más o sus buenas intenciones es ponernos en un disparadero o a otros millones de incautos ciudadanos dándonos lecciones encubiertas de cine pedagógico.
Sin embargo, me temo, más por mayor que como demonio que el pase del documental es otra ducha más de la mierda que nos hacen tragar desde las pantallas de las televisiones en plena de competencias de a ver quién la tiene más larga, baten récords en los insufribles telediarios con cuarenta minutos escupiéndonos mala uva, y los dídimos de corbata, y los úteros asustados, en una España que va como los trenes unos cohetes que aquí en la estación de Chamartín es una alegría de fuegos artificiales para una masa que se despliega en el suelo sin pateras donde ir.
No me monto ni me montan, sé que estoy en una lista negra, de unos y otros, porque navego solo en una región violada por la corrupción de unos y otros. Escribo en libertad en este navío de guerra sin cañones, solo palabras. La vida es más amable si aceptas la realidad por el camino de la verdad y la lealtad, explicaba Cicerón.
EPÍLOGO. – DOBLE MORAL. España, el sanchismo, está pagando cientos de millones a los gobiernos de Mauritania, Marruecos, Gambia, Argelia y Senegal, aproximadamente al año unos cuatro mil millones para que sus policías controlen las oleadas de inmigrantes, pero ese dineral no llega a manos de quienes deben corregir la invasión porque se reparte entre las jerarquías de naciones gobernadas por tiranías de una ferocidad inigualable donde la libertad no existe y las cárceles son cementerios.
El rey de Marruecos ha sacado de sus prisiones a unos cinco mil traficantes de drogas, recientemente, algunos de ellos, demasiados, han convertido a España en centro de distribución de drogas camino de Europa que también pone dinero.
La pregunta de cajón es simple ¿es moralmente presentable que el estado español que somos todos proteja a dictaduras de larga duración que además amenazan al pueblo español y nos invaden lentamente, y qué soluciones son las más justas, humanas y realistas que no desestabilicen nuestras democracias y cultura, no un peligro inminente?
THE END. – No, no es esta clase de cine, películas de violencia, otras, que nos serene el ánimo, preferimos la belleza de MATAR A UN RUISEÑOR o rodar en el desierto una historia de amor de saharauis perseguidos por los ejércitos de Marruecos.
Enseñar a matar es violar la naturaleza humana, no es pacifismo religioso, porque las religiones, todas, han matado mucho, HASTA A JESUCRISTO, Jesús muerto en el Gólgota, el niño apuñalado en el estadio “ANGEL CAIDO», como se lamenta la columnista de este digital María José Hernández y siguen en Oriente Medio, simplemente es tender la mano, también a los nuestros, los que padecen sed de justicia social, tres millones de parados, la mitad crónicos.
“El Gorrión a la Golondrina”
— Piaf, rosas en los jardines secos, regados de sangre…
—Son las cuatro de la madrugada y aun siento en mis oídos tu voz cantándome unas letras de las Golondrinas, esa voz suave y acariciadora de tu pico rojo, ese pico que sacó las espinas de Jesús, y besaba mi pico de gorrión alegre pio pio pio que no vuela alto como tú en las primaveras de jazmines.,. y subes y subes.
Me pregunto cariño por qué tan lejos si yo te quiero cerca en el nido de mi piel y compartir las migajas del jardín de Alcalá. Cuando estabas allí golondrina, se te oye golondrina cuando llegabas el primer día charlando sin tregua con tu rizado gorjeo cantando a las flores llegada de lejos por los mares con las alitas desplegadas como velas buscando oteros, un ocaso, otras auroras, estrellas de la noche o a tu gorrión marinero esperando que aterrices en el naranjal o entre rosas vírgenes.
Cántame, si cántame y levantemos el vuelo en el cielo y nos posamos en tu estrella azul, abrázame y canta golondrina, canta, canta, pero no extraños en la noche, sino como la vida es rosa del alma de Piaf…
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